YA NUNCA MÁS DIRÉ, TODO TERMINA
...Ya nunca más diré: «Todo termina»,sino: «Sonríe, alma, y comencemos.»En nuevas manos pongo nuevos remosy nuevas torres se alzan de la ruina.Otra alegre mañana determinael corazón del mundo y sus extremos.Juntos, alma, tú y yo inauguraremoseste otro amor y su preciosa espina.Para mirar mi muerte atrás mirabay encontré renaciente la llanuray sellada la boca de mi herida.Ni el nombre sé yo ya de quien amaba,desmemoriado y terco en la aventurade que quien me mató me dé la vida.

Antonio Gala

Alargaba la mano y te tocaba. Te tocaba: rozaba tu frontera, el suave sitio donde tú terminas, sólo míos el aire y mi ternura. Tú moras en lugares indecibles, indescifrable mar, lejana luz que no puede apresarse. Te me escapabas, de cristal y aroma, por el aire, que entraba y que salía, dueño de ti por dentro. Y yo quedaba fuera, en el dintel de siempre, prisionero de la celda exterior. La libertad hubiera sido herir tu pensamiento, trasponer el umbral de tu mirada, ser tú, ser tú de otra manera. Abrirte, como una flor, la infancia , y aspirar su esencia y devorarla. Hacer comunes humo y piedra. Revocar el mandato de ser. Entrar. Entrarnos uno en el otro. Trasponer los últimos límites. Reunirnos..... Alargaba la mano y te tocaba. Tú mirabas la luz y la gavilla. Eras luz y gavilla, plenitud en ti misma, rotunda como el mundo. Caricias no valían, ni cuchillos, ni cálidas mareas. Tú, allí, a solas, sonriente, apartada, eterna tú. Y yo, eterno, apartado, sonriente, remitiéndote pactos inservibles, alianzas de cera. Todo estuvo de nuestra parte, pero cuál era nuestra parte, el punto de coincidencia, el tacto que pudo ser llamado sólo nuestro. Una voz, en la calle, llama y otra le responde. Dos manos se entrelazan. Uno en otro, los labios se acomodan; los cuerpos se acomodan. Abril, clásico, se abate, emperador de los encuentros. ¿Esto era amor? La soledad no sabe qué responder: persiste, tiembla, anhela destruirse. Impaciente se derrama en las manos ofrecidas. Una voz en la calle....Cuánto olor, cuánto escenario para nada. Miro tus ojos. Yo miro los ojos tuyos; tú, los míos: ¿esto se llama amor? Permanecemos. Sí, permanecemos no indiferentes, pero diferentes. Somos tú y yo: los dos, desde la orilla de la corriente, solos, desvalidos, la piel alzada como un muro, solos tú y yo, sin fuerza ya, sin esperanza. Idénticos en todo, sólo en amor distintos. La tristeza, sedosa, nos envuelve como una niebla: ése es el lazo único; ésa la patria en que nos encontramos. Por fin te identifico con mis huesos en el candor de la desesperanza. Aquí estamos nosotros: desvaídos los dos, borrados, más difíciles, a punto de no ser....¿Amor es esto? ¿Acaso amor es esta no existencia de tanto ser? ¿Es este desvivirse por vivir? Ya desangrado de mí, ya inmóvil en ti, ya alterado, el recuerdo se reanuda. Se reanuda la inútil existencia.... Y alargaba la mano y te tocaba.

Antonio Gala

El hombre caminaba por el sueño, pero no por el propio. Caminaba por el sueño de los otros. Pongamos que de una infancia cualquiera le llegaron unos ojos azules y una sonrisa de burla prematura. ¿Por qué? ¿Para quién? ¿Desde dónde? Imposible saberlo, ni siquiera imaginarlo. O pongamos que en una playa poco menos que desierta, un hombre y una mujer, desnudos como el cielo, hacían un amor que era exclusivo. El hombre intuyó que algún día, pero mientras tanto contempló el agua, que de a ratos quedaba casi inmóvil. Sabía que era salada. Lo sentía en los labios, en la lengua, en la garganta. Y que estaba viva, porque los peces saltaban, para aleluya y bacanal de las gaviotas. Nunca pensó que lo traicionaran. Y ocurrió sin embargo. Sintió que el corazón o el hígado o el estómago se le habían encogido. Se quedó con la infamia en la mano vacía, como si el tiempo lo desconociera, más aún, como si el tiempo lo cegara. Por suerte el amor borró las traiciones, llenó los días y organizó el disfrute. Decidió entonces caminar por ese sueño ajeno, que de tan ajeno se le volvió propio. Y se encontró con que el paisaje había cambiado, que en el alma le habían nacido lucernas, claraboyas, y que las rebanadas de soledad ya no le herían. Recordó la alerta de Cernuda: “¿ A dónde va el amor cuando se olvida?”. Y presintió que acaso se insertara en un sueño, vaya a saber cuál. Después de todo, los amores olvidados son pesadillas dulces. Así, hora tras hora, día tras día, los pasos del hombre lo fueron acercando a la armonía final de la memoria. El espejo le devolvió canas y arrugas, ceño y ojeras, ojos grises de desconcierto, pero también un halo de esperanza. Y bueno, decidió afiliarse a ese fulgor mínimo y con él se abrió paso en la maleza, convencido de que ahí nomás empezaba el futuro. Y así era.

Mario Benedetti.

el tiempo...esa cosa tan extraña...que nos dicta ayer..hoy, mañana

Futuros

"Sin previo aviso como un pobre milagro me visitó el futuro triste apenado como si al fin hubiera comprendido que no genera expectativas. ¿y eso por qué? quizá porque en la nada virtual del universo los futuros se cruzan como mundos de fuego inútiles vacíos"

Mario Benedetti

Jorge Luis Borges

A unos trescientos o cuatrocientos metros de la Piramide me incline,tome un puñado de arena, lo deje caer silenciosamente un poco mas lejos y deije en voz baja: "Estoy modificando el Sahara". El hecho era minimo, pero las no ingeniosas palabras eran exactas y pense que habia sido necesaria toda mi vida para que yo pudiera decirlas..." ( "El desierto. en Atlas.p.445)

La Vida, enamorada del Tiempo, quiso concederle un deseo. “Quiero olvidar aquello que existió antes de conocerte”, le pidió. Y la Vida lo hizo. Y no hubo más Pasado.

el reloj de arena estrangula el desierto entero piedra en la arena arena en la piedra ambas piedra y arena lo discontinuo y el insomnio estrangulados se deshacen las horas una a una se deshacen los instantes uno a uno suicidio del reloj de arena

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, más se palpita y se sigue más acá de la conciencia, fieramente existiendo, ciegamente afirmando, como un pulso que golpea las tinieblas, que golpea las tinieblas. Cuando se miran de frente los vertiginosos ojos claros de la muerte, se dicen las verdades; las bárbaras, terribles, amorosas crueldades, amorosas crueldades. Poesía para el pobre, poesía necesaria como el pan de cada día, como el aire que exigimos trece veces por minuto, para ser y en tanto somos, dar un sí que glorifica. Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo. Maldigo la poesía concebida como un lujo, cultural por los neutrales, que lavándose las manos se desentienden y evaden. Maldigo la poesía de quien no toma partido, partido hasta mancharse. Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren. Y canto respirando. Canto y canto y cantando más allá de mis penas, de mis penas personales, me ensancho, me ensancho. Quiero daros vida, provocar nuevos actos, y calculo por eso, con técnica, que puedo. No es una poesía gota a gota pensada. No es un bello producto. No es un fruto perfecto. Es lo más necesario: lo que no tiene nombre. Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos. Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan decir que somos quien somos, nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. Estamos tocando el fondo, estamos tocando el fondo.

Gabriel Celaya - Paco Ibáñez

Espero curarme de ti en unos días. Debo dejar de fumarte, de beberte, de pensarte. Es posible. Siguiendo las prescripciones de la moral en turno. Me receto tiempo, abstinencia, soledad. ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada. Hay que quemar también ese otro lenguaje lateral y subversivo del que ama. (Tú sabes cómo te digo que te quiero cuando digo: "qué calor hace", "dame agua", "¿sabes manejar?,"se hizo de noche"... Entre las gentes, a un lado de tus gentes y las mías, te he dicho "ya es tarde", y tú sabías que decía "te quiero".) Una semana más para reunir todo el amor del tiempo. Para dártelo. Para que hagas con él lo que tú quieras: guardarlo, acariciarlo, tirarlo a la basura. No sirve, es cierto. Sólo quiero una semana para entender las cosas. Porque esto es muy parecido a estar saliendo de un manicomio para entrar a un panteón. (Jaime Sabines)

" Barrio Sur... Viejo barrio querido que te van arrancando a pedazos perfumao con olor de leyenda,para vos es mi canto.Para vos Barrio Sur de mis sueños que me has visto jugar de muchacho y guardás en tus calles estrechas mil recuerdos sagrados.Para vos viejo barrio compadre,de pañuelo y chambergo ladeado,que tenés mansedumbre de niñoy arrogancia de macho.Para vos viejo Barrio Sur de mi vida que engendraste el tango con pasiones, tragedias y risas para vos es mi canto.Viejo barrio que te vaste doy mi último adiós ya no te veré más."

Víctor Soliño

Vuelvo al Sur, como se vuelve siempre al amor, vuelvo a vos, con mi deseo, con mi temor. Llevo el Sur, como un destino del corazon, soy del Sur, como los aires del bandoneon.
Sueño el Sur, inmensa luna, cielo al reves, busco el Sur, el tiempo abierto, y su despues.
Quiero al Sur, su buena gente, su dignidad, siento el Sur, como tu cuerpo en la intimidad.
Te quiero Sur, Sur, te quiero.
Vuelvo al Sur, como se vuelve siempre al amor, vuelvo a vos, con mi deseo, con mi temor.
Quiero al Sur, su buena gente, su dignidad, siento el Sur, como tu cuerpo en la intimidad. Vuelvo al Sur, llevo el Sur, te quiero Sur, te quiero Sur...

quiero hacer contigo lo que la primavera hace con los cerezos. Pablo Neruda

tengo que poner en orden mi vida y no seguir así desordenado tengo que quitar el polvo de mis muebles y retirarte con un paño (que es pañuelo) humedecido bien mojado tengo que barrerte de una vez y para siempre y arrojarte a mi basura pero no lo hago solo bajo las persianas y en silencio por no verte ni limpiarte todo apago y me quedo como estaba todo así de sor de na do Epilogo- Antonio Arias

Tú no puedes volver atrás Porque la vida ya te empuja Como un aullido interminable Interminable Te sentirás acorralada Te sentirás perdida o sola Tal vez querrás no haber nacido No haber nacido Pero tú siempre acuérdate De lo que un día yo escribí Pensando en ti, pensando en ti Como ahora pienso La vida es bella, ya verás Como a pesar de los pesares Tendrás amigos, tendrás amor Tendrás amigos Un hombre solo, una mujer Así tomados de uno en uno Son como polvo, no son nada No son nada Entonces siempre acuérdate De lo que un día yo escribí Pensando en ti, pensando en ti Como ahora pienso Otros esperan que resistas Que les ayude tu alegría Que les ayude tu canción Entre sus canciones Nunca te entregues ni te apartes Junto al camino, nunca digas: No puedo más y aquí me quedo Entonces siempre acuérdate De lo que un día yo escribí Pensando en ti, pensando en ti Como ahora pienso La vida es bella, ya verás Como a pesar de los pesares Tendrás amigos, tendrás amor Tendrás amigos No sé decirte nada más Pero tú debes comprender Que yo aún estoy en el camino. Pero tú siempre acuérdate De lo que un día yo escribí Pensando en ti, pensando en ti Como ahora pienso

José Agustín Goytisolo - Paco Ibáñez

Tu, que llenas todo de alegria y juventud que ves fantasmas en las noches de trasluz,y oyes el canto perfumado del azul Vete de mi. No te detengas a mirar las ramas viejas del rosal que se marchitan sin dar flor mira el paisaje del azulque es la razon para vivir y amarYo, que ya he luchado contra toda la maldad tengo las manos tan desechas de apretar que no te puedo sujetarVete de mi Sera en tu vida lo mejor, de la neblina del ayer cuando me llegues a olvidar como es mejor el verso aquel que no podemos recordar.

Homero y Virgilio Expósito

Verla partir y amarla como nunca; seguirla con los ojos, y ya sin ojos seguir viéndola lejos, allá lejos, y aun seguirla más lejos todavía, hecha de noche, de mordedura, beso, insomnio, veneno, éxtasis, convulsión, suspiro, sangre, muerte... Hecha de esa sustancia conocida con que amasamos una estrella Mario Benedetti

un año mas...ya falta menos para la libertad....

Cuando mis partes se encuentranpara abrevar en la lluvia,falta una...Cuando mis partes se reúnenen multicolores presencias,falta una...Cuando mis partes preguntan a quién nombra la ausencia,falta una...Entonces,mis partes murmurany tú no entiendes sus voces, te alejasy las partes de mí cavilan, recuentan...Falta una.

Estela Fernandez

"Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo como poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, redumplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas filulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! . Volposados en la cresta del murelio, se sentían balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias."

Gracias Cortázar.

Y, sin embargo, amor, a través de las lágrimas, yo sabía que al fin iba a quedarme desnudo en la ribera de la risa. Aquí, hoy, digo: siempre recordaré tu desnudez entre mis manos, tu olor a disfrutada madera de sándalo clavada junto al sol de la mañana; tu risa de muchacha, o de arroyo, o de pájaro; tus manos largas y amantes como un lirio traidor a tus antiguos colores; tu voz, tus ojos, lo de abarcable en ti que entre mis pasos pensaba sostener con las palabras. Pero ya no habrá tiempo de llorar. ha terminado la hora de la ceniza para mi corazón: Hace frío sin ti, pero se vive. Roque Dalton

como sera?.....

Cómo será pregunto. Cómo será tocarte a mi costado. Ando de loco por el aire que ando que no ando. Cómo será acostarme en tu país de pechos tan lejano. Ando de pobrecristo a tu recuerdo clavado, reclavado. Será ya como sea. Tal vez me estalle el cuerpo todo lo que he esperado. Me comerás entonces dulcemente pedazo por pedazo. Seré lo que debiera. Tu pie. Tu mano.

Juan Gelman

..." hasta que empiecen a caer las hojas secas
y quede la armazón de mi verdad sin proezas
quiero decir que estás abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia
este extraño confin de angustia y nieve
esta bujia que ilumina la muerte
este precipicio de la pobre vida
como ves es más grave
muchísimo más grave
porque con éstas o con otras palabras
quiero decir que no sos tan sólo
la querida muchacha que sos
sino también las espléndidas
o cautelosas mujeres
que quise o quiero
porque gracias a vos he descubierto
(dirás ya era hora
y con razón)
que el amor es una bahía linda y generosa
que se ilumina y se oscurece
según venga la vida
una bahía donde los barcos
llegan y se van
llegan con pájaros y augurios
y se van con sirenas y nubarrones
una bahía linda y generosa
donde los barcos llegan
y se van
pero vos
por favor
no te vayas".

Mario Benedetti

Daniel Viglietti - Mario Benedetti

Por detrás de mi voz -escucha, escucha- otra voz canta. Viene de atrás, de lejos; viene de sepultadas bocas y canta. Dicen que no están muertos -escúchalos, escucha- mientras se alza la voz que los recuerda y canta. Escucha, escucha otra voz canta. Están en algún sitio / concertados desconcertados / sordos buscándose / buscándonos bloqueados por los signos y las dudas contemplando las verjas de las plazas los timbres de las puertas / las viejas azoteas ordenando sus sueños sus olvidos quizá convalecientes de su muerte privada nadie les ha explicado con certeza si ya se fueron o si no si son pancartas o temblores sobrevivientes o responsos ven pasar árboles y pájaros e ignoran a qué sombra pertenecen Dicen que ahora viven en tu mirada. (Sostenlos con tus ojos, con tus palabras; sostenlos con tu vida, que no se pierdan, que no se caigan). Escucha, escucha, otra voz canta. cuando empezaron a desaparecer hace tres cinco siete ceremonias a desaparecer como sin sangre como sin rostro y sin motivo vieron por la ventana de su ausencia lo que quedaba atrás / ese andamiaje de abrazos cielo y humo No son sólo memoria, son vida abierta, continua y ancha; son camino que empieza. Cantan conmigo, conmigo cantan. Cantan conmigo, conmigo cantan. cuando empezaron a desaparecer como el oasis en los espejismos a desaparecer sin últimas palabras tenían en sus manos los trocitos de cosas que querían están en algún sitio / nube o tumba están en algún sitio / estoy seguro allá en el sur del alma es posible que hayan extraviado la brújula y hoy vaguen preguntando preguntando dónde carajo queda el buen amor porque vienen del odio Dicen que no están muertos -escúchalos, escucha- mientras se alza la voz que los recuerda y canta. Cantan conmigo, conmigo cantan. No son sólo memoria, son vida abierta, son camino que empieza y que nos llama. Cantan conmigo, conmigo cantan; cantan conmigo, conmigo cantan, cantan conmigo, conmigo cantan.

Los viejos amores que no están,la ilusión de los que perdieron,todas las promesas que se van,y los que en cualquier guerra se cayeron.Todo está guardado en la memoria,sueño de la vida y de la historia.El engaño y la complicidadde los genocidas que están sueltos,el indulto y el punto finala las bestias de aquel infierno.Todo está guardado en la memoria,sueño de la vida y de la historia.La memoria despierta para herira los pueblos dormidosque no la dejan vivirlibre como el viento.Los desaparecidos que se buscancon el color de sus nacimientos,el hambre y la abundancia que se juntan,el mal trato con su mal recuerdo.Todo está clavado en la memoria,espina de la vida y de la historia.Dos mil comerían por un añocon lo que cuesta un minuto militarCuántos dejarían de ser esclavospor el precio de una bomba al mar.Todo está clavado en la memoria,espina de la vida y de la historia.La memoria pincha hasta sangrar,a los pueblos que la amarrany no la dejan andarlibre como el viento.Todos los muertos de la A.M.I.A.y los de la Embajada de Israel,el poder secreto de las armas,la justicia que mira y no ve.Todo está escondido en la memoria,refugio de la vida y de la historia.Fue cuando se callaron las iglesias,fue cuando el fútbol se lo comió todo,que los padres palotinos y Angelellidejaron su sangre en el lodo.Todo está escondido en la memoria,refugio de la vida y de la historia.La memoria estalla hasta vencera los pueblos que la aplastany que no la dejan serlibre como el viento.La bala a Chico Méndez en Brasil,150.000 guatemaltecos,los mineros que enfrentan al fusil,represión estudiantil en México.Todo está cargado en la memoria,arma de la vida y de la historia.América con almas destruidas,los chicos que mata el escuadrón,suplicio de Mugica por las villas,dignidad de Rodolfo Walsh.Todo está cargado en la memoria,arma de la vida y de la historia.La memoria apunta hasta matara los pueblos que la callany no la dejan volarlibre como el viento. Leon Gieco

dedicado a una muejr que hoy...me puso en verde

Verde que te quiero verde.Verde viento. Verdes ramas.El barco sobre la mary el caballo en la montaña.Con la sombra en la cinturaella sueña en su baranda,verde carne, pelo verde,con ojos de fría plata.Verde que te quiero verde.Bajo la luna gitana,las cosas la están mirandoy ella no puede mirarlas. Verde que te quiero verde.Grandes estrellas de escarcha,vienen con el pez de sombraque abre el camino del alba.La higuera frota su viento con la lija de sus ramas,y el monte, gato garduño,eriza sus pitas agrias.¿Pero quién vendrá? ¿Y por dónde? Ella sigue en su baranda,verde carne, pelo verde,soñando en la mar amarga. -Compadre, quiero cambiarmi caballo por su casa,mi montura por su espejo,mi cuchillo por su manta.Compadre, vengo sangrando,desde los puertos de Cabra.-Si yo pudiera, mocito,este trato se cerraba.Pero yo ya no soy yo,ni mi casa es ya mi casa.-Compadre, quiero morir,decentemente en mi cama.De acero, si.puede ser,con las sábanas de holanda.¿No ves la herida que tengodesde el pecho a la garganta?-Trescientas rosas morenaslleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huelealrededor de tu faja.Pero yo ya no soy yo,ni mi casa es ya mi casa.-Dejadme subir al menoshasta las altas barandas,¡dejadme subir!, dejadmehasta las verdes barandas.Barandales de la lunapor donde retumba el agua. Ya suben los dos compadreshacia las altas barandas.Dejando un rastro de sangre.Dejando un rastro de lágrimas.Temblaban en los tejadosfarolillos de hojalata.Mil panderos de cristalherían la madrugada. Verde que te quiero verde,verde viento, verdes ramas.Los dos compadres subieron.El largo viento dejabaen la boca un raro gustode hiel, de menta y de albahaca.-¡Compadre! ¿Dónde está, dime?¿Dónde está tu niña amarga?¡Cuántas veces te esperó!¡Cuántas veces te esperara, cara fresca, negro pelo,en esta verde baranda! Sobre el rostro del aljibese mecía la gitana.Verde carne, pelo verde,con ojos de fría plata.Un carámbano de lunala sostiene sobre el agua.La noche se puso íntimacomo una pequeña plaza.Guardias civiles borrachosen la puerta golpeaban. Verde que te quiero verde,verde viento, verdes ramas.El barco sobre la mar.Y el caballo en la montaña.

Federico Garcia Lorca

ESPERO Te espero cuando la noche se haga día, suspiros de esperanzas ya perdidas. No creo que vengas, lo sé, sé que no vendrás. Sé que la distancia te hiere, sé que las noches son más frías, Sé que ya no estás. Creo saber todo de ti. Sé que el día de pronto se te hace noche: sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices, sé que soy un idiota al esperarte, Pues sé que no vendrás. Te espero cuando miremos al cielo de noche: tu allá, yo aquí, añorando aquellos días en los que un beso marcó la despedida, Quizás por el resto de nuestras vidas. Es triste hablar así. Cuando el día se me hace de noche, Y la Luna oculta ese sol tan radiante. Me siento sólo, lo sé, nunca supe de nada tanto en mi vida, solo sé que me encuentro muy sólo, y que no estoy allí. Mis disculpas por sentir así, nunca mi intención ha sido ofenderte. Nunca soñé con quererte, ni con sentirme así. Mi aire se acaba como agua en el desierto. Mi vida se acorta pues no te llevo dentro. Mi esperanza de vivir eres tu, y no estoy allí. ¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás, ¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti? Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí. Porque todas las noches me torturo pensando en ti. ¿Por qué no solo me olvido de ti? ¿Por qué no vivo solo así? ¿Por qué no solo... Mario Benedetti

cuidado con las sillas...veo sillas por todos lados...y gente sentada sobre ellas...cuidado

En el borde del camino hay una silla
La rapiña merodea aquel lugar
la casaca del amigo está tendida
el amigo no se sienta a descansar
sus zapatos de gastados, son espejos
que queman la garganta con el sol
y a traves de su cansancio pasa un viejo
que le seca con la sombra el sudor....

En la punta del amor viaja el amigo
en la punta mas aguda que hay que ver
esa punta que lo mismo cava en tierra
que en las ruinas, que en un rastro de mujer
es por eso que es soldado y es amante
es por eso que es madera y es metal
es por eso que lo mismo siembra rosas
que razones de banderas y arsenal....

El que tenga una cación tendrá tormenta
y el que tenga compañía, soledad
y el que tenga buen camino tendrá sillas
peligrosas que lo inviten a parar.

Pero vale la canción buena tormenta
y la compañía vale soledad
siempre vale la agonía de la prisa
aunque se llene de sillas, la verdad..." Silvio Rodriguez

No quiero que tengas una forma, que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano, porque el agua, considera el agua, y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fébula, y los gestos, esa arquitectura de la nada, encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro. Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo. pronto a borrarte, así no eres, ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa. Busco tu suma, el borde de la copa donde le vino es también la luna y el espejo, busco esa línea que hace temblar a un hombre en una galería de museo. Además te quiero, y hace tiempo y frío.

Julio Cortazar

Más allá de la curva del caminoquizás haya un pozo, y quizás un castillo,o quizás sólo la continuación del camino.No lo sé ni pregunto.Mientras voy por el camino antes de la curvasólo miro el camino antes de la curva,porque no puedo ver más que el camino antes de la curva.De nada me serviría estar mirando para otro ladoy para aquello que no veo.Que nos importe sólo el lugar donde estamos.Hay suficiente belleza en estar aquí y no en otra parte.Si hay alguien más allá de la curva del camino,que se preocupen ellos por lo que hay más allá de la curva del camino.Ése es su camino.Si tenemos que llegar allí, cuando lleguemos lo sabremos.Por ahora sólo sabemos que allí no estamos.Aquí sólo hay el camino antes de la curva, y antes de la curva,el camino sin curva alguna.


FERNANDO PESSOA

Si te atreves a sorprender la verdad de esta vieja pared; y sus fisuras, desgarraduras, formando rostros, esfinges, manos, clepsidras, seguramente vendrá una presencia para tu sed, probablemente partirá esta ausencia que te bebe.

Alejandra Pizarnik

recomiendo hacer una visita en mi otro blog...otras_yerbas se llega a el por el perfil...ahi hay una lista ( no definitiva por falta de tiempo)

de libros leidos y que recomiendo por su utilidad para entender este mundo.....

otra vez la ventana abierta...otra vez te colastes... nostalgia

"Y morirme contigo si te matasy matarme contigo si te mueres porque el amor cuando no muere mata porque amores que matan nunca mueren...."

"Yo no quiero saber por qué lo hiciste;yo no quiero contigo ni sin ti;lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,es que mueras por mí."

No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de sorportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte. Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo. ¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Que voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo! Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando. Oliverio Girondo

Se miran, se presienten, se desean, se acarician, se besan, se desnudan, se respiran, se acuestan, se olfatean, se penetran, se chupan, se demudan, se adormecen, se despiertan, se iluminan, se codician, se palpan, se fascinan, se mastican, se gustan, se babean, se confunden, se acoplan, se disgregan, se aletargan, fallecen, se reintegran, se distienden, se enarcan, se menean, se retuercen, se estiran, se caldean, se estrangulan, se aprietan se estremecen, se tantean, se juntan, desfallecen, se repelen, se enervan, se apetecen, se acometen, se enlazan, se entrechocan, se agazapan, se apresan, se dislocan, se perforan, se incrustan, se acribillan, se remachan, se injertan, se atornillan, se desmayan, reviven, resplandecen, se contemplan, se inflaman, se enloquecen, se derriten, se sueldan, se calcinan, se desgarran, se muerden, se asesinan, resucitan, se buscan, se refriegan, se rehuyen, se evaden, y se entregan.

Oliverio Girondo

En las manos te traigo viejas señales son mis manos de ahora no las de antes ....( don Mario Benedetti)

junto a este texto habian unos ojos que han pedido ser sacados de aqui...supongo ya no desean verme mas...y bien...los saque

"tus miradas insomnes no dan abasto dónde quedó tu luna la de ojos claros mírame pronto antes que en un descuido me vuelva otro "

Desnuda y con sombrilla Tú sentada en una silla yo de pie con expresión de lord tu desnuda y con sombrilla yo vestido pero con calor. Tú con uñas y con dientes mirándome de frente con brillo de matar. Yo retrocediendo un poco llenándome de un loco deseo de sangrar. Tú besando tus rodillas yo discreto pero sin rubor tú creando maravillas yo soñándome esquimal sin sol. Tú con un ritmo tan lento buscando un alimento frotado con alcohol. Yo de pronto ensimismado mirándote alelado colmada de licor. Tú ardiente y sin capilla yo quitándome el sombrero alón tú dispuesta la vajilla yo al filo de mi pantalón. Yo a punto del delirio extraigo un solo cirio que poso ante tu flor. Tú susurrando un misterio de un no sé qué venéreo me das un protector.

Silvio Rodriguez

han colocado un cartel en la puerta de mi vida: "prohibido pasar". Y es en vano aguardar y aguardo en vano el rose de la piel de tu mano en mi mano. Entonces fumo y forman cosmos fugaces las fugaces formas de los humos. "Prohibido pasar" Y cuando el humo amaina sus lentos mundos anegan tristemente los vacios ansiosos de mi alma. Mauricio Rosencof